CLAUSTROFOBIA

Encerrada en habitación ajena
reprimo ganas de llorar.
La ira se apodera de mis venas,
sólo ansío mirar el mar.

La naturaleza salvaje que poseo
me lleva, nuevamente, a naufragar
en los colchones sin salida
de la pálida ciudad.

La manifestación del caos
no es algo que puedas educar.
Por miedo a ser lastimado
prefieres salir a matar.

Y aunque le tenga cariño
a tu rígida boca de metal,
por miedo a ser domesticada
prefiero salir a navegar.

Pibitas

Mis amigas y yo somos viejas
ya pasamos por eso del amor y la convivencia.
La carrera no terminada,
los chocolates en la mesa,
la frazada colectiva
y el futón que nos anestesia.
Mis amigas y yo somos viejas
las modas no nos atraviesan
aunque salimos y agitamos la fiesta
no nos conmueve la pertenencia.
Mis amigas y yo somos de esas
que usan calzas agujereadas
porque ya estamos de vuelta.
Mis amigas y yo somos de esas
que se cagan en las poses caretas
llenas de gilada y conveniencia.
Y es que ¿para qué tanta vuelta?
si no tenemos un mango
aunque parecemos burguesas.
Mis amigas y yo somos de esas
que no andamos con sutilezas
y a las que es muy difícil
que un gil les endulce la oreja.

¿Sos lo que haces?

Empiezo a escribir porque no me queda otra, porque siempre es lo primero que me sale. Miles de palabras  (¡miles! ¡a velocidades increíbles!) se deslizan como gotas rotas estallando en mi  córtex, pulverizándose sin poder dar respuesta a la pregunta más incómoda:

- ¿Y vos sos poeta?

- No sé, nunca estudié letras.

- Y, ¿qué es lo que anotas tanto?¿Sos escritora-escritora? ¿O sólo te gusta escribir? - me pregunta con soberbia el gordo de lentes sin que yo pueda siquiera plantear una idea.

¿Vos sos un poeta? ¿Adscribís a la categoría o no? ¿Transformas el mundo con tus palabras? ¿Qué mundo? ¿Qué palabras? ¿Vos sos un poeta? La pregunta sigue sin respuesta y se abre la puerta, "es que hay muchos que dicen que escriben. Sos re posmoderna, ¿no?" 

- ¿Vos sos un poeta?

- Y si lo fuera... ¿Qué me queda? ¿Tengo que sufrir y estar maldita?¿Tendría que hablarte en rima?¿Bajarme bolsas de anfetaminas? ¿Caminar en el mar hasta ahogarme? ¿Contar sílabas en versos teniendo en cuenta la Kabbalah y la mística para lograr una rítmica malsana y snob? ¿Tengo que definirme?

- Y vos... ¿qué haces? ¿Qué sos? Tendrías que estudiar letras. Y... y... ¿vos sos un poeta?

Nunca estudié letras.

Nunca estudié letras.

Me comen la cabeza los críticos y los elitistas, esos que sobran en la facultad. ¡Basta de tu intelectualidad!

- Pero, ¿Vos qué sos? ¿vos sos un poeta?

- ¿Yo? Soy humana, flaco, y vos sos un careta.