jueves, 27 de agosto de 2015

Comfort zone

Avanzo como puedo, lento, arrastrándome.
Mi vientre raspa contra la maleza que me resguña escupiendo verde sobre mi piel herida.
Avanzo con la cabeza confundida y un nudo en la garganta que le mete presión a mis ojos hinchándolos de lágrimas.
Avanzo sin entender, tratando de aprender, buscando ser mejor persona.
AVANZO
¿Mejor persona según quién?
AVANZO
Según mi propio juicio.
AVANZO
Ignoro las voces que se burlan y señalan mil caminos por los que CREEN que debo andar.
Soportando el peso de ese otro que me esfuerzo en comprender me hundo más en la tierra.
AVANZO
lenta, dolorida, aplastada, comiendo barro, sucia, cansada.
AVANZO
con las uñas lllenas de las esperanzas a las que en vano intento aferrarme. Se me caen los sueños, me lleno de voces que opinan sin saber.
AVANZO,
trato de saltar las depresiones que me criaron, los “no-puedo” interiorizados y hechos verdades.
AVANZO
con los ojos ciegos, a tientas… Mis manos tocan un cuerpo y miles de dedos me toman por sorpresa, me agarran los tobillos con fuerza, me gritan obsenidades, escupen sobre mis genitales expuestos al maltrato y me jalan hacia una fosa donde miles de hombres aullan y jadean dejando ver unos colmillos que se clavan demasiado profundo en mi piel para lo banal y superficial de su afecto.
Sigo avanzando, esquivando hombres, sangre, vergas erectas, manos ansiosas. Aullan sexo por las garras.
AVANZO
lento, luchando, anhelando la paz, avanzo.
Continúo arrastrándome, chorreando barro y semen de esos hombres que no paran de masturbarse y eyacular sus miserias sobre mi cara.
AVANZO
me deshago de ellos y continúo.
Débil, destruida, aplastada, avanzo.

Dos niños me ven desde un tronco en el que están descansando. Me señalan, me dan palabras de aliento, me dicen que yo puedo, que voy a lograrlo. Entre risitas psicópatas y palabras inentendibles saltan de una a otra de mis costillas. Me ofrecen ayuda y acepto. El más bajito de ellos pega su gran nariz contra la mía. Dice que estoy perdida que no sé cuál es el camino. Quieren llevarme hacia otro lado con adulaciones baratas. Me dicen que ellos saben qué es lo mejor para mi, se ríen y saltan, juegan a mi alrededor. Me ofrecen ayuda pero ninguna mano se extiende, solo PASTILLAS.

Avanzo como avanza la desconfianza: lenta pero certera.
Avanzo mientras los niños siguen preguntando si necesito ayuda y me ofrecen recetarios y drogas para entretenerme. Al principio me había concentrado en escucharlos pero cuando vi el clonazepam en sus labios decidí esquivarlos.

AVANZO

Mil ladrillos institucionales se derrumban en mi cráneo. Todos los “debería” me van apuñalando, pero no sangro: soy piedra del mar calcinada en la montaña, llena de manchones e impurezas.

AVANZO

Creida de que hay salida, de que hay vida y hay revancha.

AVANZO

como serpiente herida y autofagocitada

AVANZO

lenta, escondida, lastimada… pero sin creerme víctima.

AVANZO

gastando la fe, sintiendo la escupida del tiempo chorrear en mi cara al grito de “SOS NADA”

AVANZO

Llego al límite y lo cruzo cagada, sucia, dolorida y asustada.

Sigo arrastrándome hasta que mis pies quedan por fuera de la división imaginaria.

Me paro, respiro erguida y de pie, avanzo.
Saliendo de la zona conocida para vivir mi nueva vida.

domingo, 19 de abril de 2015

Nace un hueco en mi estómago cuando te pienso.
Una energía tensa se condensa en mi abdomen.

¿Será ahí donde guardo la impotencia?

martes, 10 de febrero de 2015

Luján

Entre revistas viejas y besos voladores
se hierve el agua pal mate de tanto charlar.
Los pibes tocan la viola, la Lu se prepara a tatuar.
Otra bella tardecita de esas
que me regala Luján.

viernes, 19 de diciembre de 2014

contemplación-comparación

Puedo contemplar lo bello de las altas paredes iluminadas por el sol de la tarde, despejada y azul.

Todavía hay pájaros que se animan a volar por la ciudad.

Aunque nada se compara con el aleteo, rápido e irrespetuoso, de los murciélagos que asoman por la noche.

sábado, 29 de noviembre de 2014

CLAUSTROFOBIA

Encerrada en habitación ajena
reprimo ganas de llorar.
La ira se apodera de mis venas,
sólo ansío mirar el mar.

La naturaleza salvaje que poseo
me lleva, nuevamente, a naufragar
en los colchones sin salida
de la pálida ciudad.

La manifestación del caos
no es algo que puedas educar.
Por miedo a ser lastimado
prefieres salir a matar.

Y aunque le tenga cariño
a tu rígida boca de metal,
por miedo a ser domesticada
prefiero salir a navegar.

sábado, 22 de noviembre de 2014

Pibitas

Mis amigas y yo somos viejas
ya pasamos por eso del amor y la convivencia.
La carrera no terminada,
los chocolates en la mesa,
la frazada colectiva
y el futón que nos anestesia.
Mis amigas y yo somos viejas
las modas no nos atraviesan
aunque salimos y agitamos la fiesta
no nos conmueve la pertenencia.
Mis amigas y yo somos de esas
que usan calzas agujereadas
porque ya estamos de vuelta.
Mis amigas y yo somos de esas
que se cagan en las poses caretas
llenas de gilada y conveniencia.
Y es que ¿para qué tanta vuelta?
si no tenemos un mango
aunque parecemos burguesas.
Mis amigas y yo somos de esas
que no andamos con sutilezas
y a las que es muy difícil
que un gil les endulce la oreja.

sábado, 1 de noviembre de 2014

¿Sos lo que haces?

Empiezo a escribir porque no me queda otra, porque siempre es lo primero que me sale. Miles de palabras  (¡miles! ¡a velocidades increíbles!) se deslizan como gotas rotas estallando en mi  córtex, pulverizándose sin poder dar respuesta a la pregunta más incómoda:
- ¿Y vos sos poeta?
- No sé, nunca estudié letras.
- Y, ¿qué es lo que anotas tanto?¿Sos escritora-escritora? ¿O sólo te gusta escribir? - me pregunta con soberbia el gordo de lentes sin que yo pueda siquiera plantear una idea.
¿Vos sos un poeta? ¿Adscribís a la categoría o no? ¿Transformas el mundo con tus palabras? ¿Qué mundo? ¿Qué palabras? ¿Vos sos un poeta? La pregunta sigue sin respuesta y se abre la puerta, "es que hay muchos que dicen que escriben. Sos re posmoderna, ¿no?" 
- ¿Vos sos un poeta?
- Y si lo fuera... ¿Qué me queda? ¿Tengo que sufrir y estar maldita?¿Tendría que hablarte en rima?¿Bajarme bolsas de anfetaminas? ¿Caminar en el mar hasta ahogarme? ¿Contar sílabas en versos teniendo en cuenta la Kabbalah y la mística para lograr una rítmica malsana y snob? ¿Tengo que definirme?
- Y vos... ¿qué haces? ¿Qué sos? Tendrías que estudiar letras. Y... y... ¿vos sos un poeta?
Nunca estudié letras.
Nunca estudié letras.
Me comen la cabeza los críticos y los elitistas, esos que sobran en la facultad. ¡Basta de tu intelectualidad!
- Pero, ¿Vos qué sos? ¿vos sos un poeta?

- ¿Yo? Soy humana, flaco, y vos sos un careta.